El Viejo, strike 3
El jueves a mediodía,justo a la hora de salida del colegio de secundaria, oí un amago de silbido desde lo alto del bloque donde vivo.Encaramado a su ventana, el Viejo soplaba por su boca desdentada, intentando sin éxito imitar el típico silbidito admirativo mientras me miraba fijamente.


- ¿Que pasa,abuelo?¿Quieres mi foto?-, le grité altanero,pensando haberle pillado en un renuncio.El repentino brillo en sus ojos de serpiente me anunció su victoria:


-Non te asubiaba a ti,marica.Asubiáballe ás mozas-


Detras de mí,en la acera,una marea de adolescentes se tapaban tímidamente la cara con sus carpetas de Justin Bieber ,mientras se esforzaban,inútilmente, en disimular su risa. El Viejo, en cambio, no la disimuló en absoluto. Si las carcajadas tuvieran olor, las que me dedicó mientras se metía de nuevo en casa olerían a azufre.

The Old Man, Strike 3
On Thursday at noon, right at the time school let out, I heard a faint whistle from the top of the building where I live. Perched on his windowsill, the Old Man was blowing through his toothless mouth, unsuccessfully trying to imitate the typical admiring whistle while staring at me.

"What's up, grandpa? Want my picture?" I yelled cockily, thinking I'd caught him out. The sudden glint in his snake-like eyes announced his victory:

"I wasn't hitting on you, faggot. I was hitting on the girls."

Behind me, on the sidewalk, a sea of teenagers timidly covered their faces with their Justin Bieber notebooks, while they tried, in vain, to hide their laughter. The Old Man, on the other hand, didn't hide his at all. If laughter had a smell, the laughter he gave me as he went back inside would smell like sulfur.

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